Des mots pour s'échapper.

Dort la lune, tendrement sur les ailes du lendemain. Jamais accompagnée, elle s’efface à l’aube naissante. Seule semble être sa route, et illumine nos sombres chemins. L’eau qui s’écoule, scintillante et riante, lui répond parfois. Jamais pourtant, n’ose troubler ses biens tristes émois. Car celui qui la regarde, jamais ne la voit accompagnée, de père, de frère ou d’amant. Seulement de larmes, bien tristement.
Car dort la lune dans les hauts cieux. Seule nous éclaire, quand tous nos chagrins tissent leurs toiles et nous griffent de leurs aveux. Se reflète parmi les regards, se jette sur les étangs tous gondolés, accompagne les contrées perdues, sourit aux ruines qui les jonchent. Mais triste est le trône sans ses courtisans.
Car bien seule est la lune qui brille au firmament.
Bien triste est son amant. Condamné à ne jamais l’enlacer, à ne jamais l’admirer, à l’embrasser sans la voir. Car il s’éveille de sa mort. Déclarant sa flamme, le soleil s’ouvre aux larmes ; a son tour remplace sa bien aimée, éclaire nos contrées, illumine tout ce qui de nos yeux s’était égaré, révèle tous les secrets perdus. Pourtant, là haut, dans les cieux éveillés, il se chagrine de ne pouvoir s’attacher à celle qu’il aime.
Bien triste est cet amant. Qui de sa moitié se languit, s’arrache à ses bienveillantes pensées pour pleurer celle qu’il ne peut atteindre. De l’or, en fait les présents, sculpte les rubis scintillants, pour qu’à la tombée de la nuit, la douce amante, sache que son amour perdurait, et rêvait toujours de lui voler un regard.
Alors la lune, de sa voix céleste et tourmentée, à son réveil, soufflait dans ses paysages creusés jadis par les flots de ses larmes, pour qu’au beau matin, le chant de ses passions s’élève jusqu’aux oreilles du soleil. L’argent, de son cœur conçu, habillait toutes les plaines, pour lui prouver à son tour, qu’elle lui resterait sienne.
Mais de ce dialogue sourd et éternel, on ne lui retient que la triste flamme d’une passion brisée. Car dort la lune, quand chante le soleil. Bien triste est cet amant, quand seul il s’éveille. Mais l’aube des jours futurs, ne se fait pas si cruelle et n’oserait pas toujours entre eux se mettre quand il ne peut s’entremettre.
A la tombée de toutes les nuits, le soleil s’échappera de l’écrin doré, qui jusqu’alors l’enfermait ; traversera les milles vallées, parcourra les forêts étoilées, s’égarera parmi les prés ombragés, s’abandonnera aux douceurs des eaux frémissantes. Il attendra, pour qu’enfin, pointe parmi les étoiles, sa belle endeuillée encore toute pleurante. Alors il s’élèvera, s’approchera des lèvres de la lune, et les goutera d’un premier et long baiser.
A la tombée de toutes les nuits, renaitront le soleil et la lune, qui de leurs gloires partagées, se lieront de leur or et de leur argent.
Car aime la lune, quand chante le soleil. Heureux est cet amant, quand enfin il s’éveille.

Venise pour le bal s'habille.
De paillettes tout étoilé,
Scintille, fourmille et babille
Le carnaval bariolé.


Arlequin, nègre par son masque,
Serpent par ses mille couleurs,
Rosse d'une note fantasque
Cassandre son souffre-douleurs.


Battant de l'aile avec sa manche
Comme un pingouin sur un écueil,
Le blanc pierrot, par une blanche,
Passe la tête et cligne l'oeil.


Le docteur bolonais rabàche
Avec la basse aux sons traînés,
Polichinelle, qui se fàche,
Se trouve une croche pour nez.


Heurtant Trivelin, qui se mouche
Avec un trille extravagant,
A Colombine Scaramouche
Rend son éventail ou son gant.


Sur une cadence se glisse
Un domino ne laissant voir
Qu'un malin regard en coulisse
Aux paupières de satin noir.


Ah! fine barbe de dentelle,
Que fait voler un souffle pur,
Cet arpège m'a dit: C'est elle!
Malgré tes réseaux, j'en suis sûr.


Et j'ai reconnu, rose et fraiche,
Sous l'affreux profil de carton,
Sa lèvre au fin duvet de pêche,
Et la mouche de son menton.